À Índia é preciso chegar preparado para que ela nos dê algo, só algo, daquela imensamente grande e bela coisa que contém. Àquele que chega antes do tempo, ela cegará, ou mostrará apenas vulgaridade, pois essa está ao alcance de qualquer um. Mas, àquele que se entrega à vida com toda a força de sua inteligência, e com todo o ardor de seu coração, sem cálculo nem preconceito algum, intrépido, generoso e ao mesmo tempo saturado de humildade, a Índia abre seus braços, transportando-o amorosamente ao seu coração tão oculto.
Então, o que neste lugar se encontra supera infinitamente tudo o que se sonhou. E, chegando ali, o pensar já é desnecessário, pois não haverá palavras depois que possam expressar o inexplicável. A palavra já não servirá; apenas a alma, inteiramente livre, é capaz de perceber e transmitir a eterna paz sentida. E só nossos lábios poderão afirmar depois a realidade de existências verdadeiramente sublimes que chegaram à sua plenitude.
Isso é o que posso afirmar ao retornar da sagrada montanha de Arunachala. E, junto a este amigo banyan tantas vezes centenário, sob a fresca sombra que parece nos comunicar novas energias, fecho os olhos e tento tecer algo que possa nos dar alguma ideia deste meu viagem à montanha que, para mim, foi como um belo sonho. Vou fazer um relato parecido com o que eu fazia quando era criança, quando, para representar um homem, desenhava apenas dois círculos, três pontos e quatro linhas, assim… E vocês, agora, com sua rica imaginação e boa vontade, tentarão descobrir o homem, ou seja, a alma encerrada nesses pobres traços meus.
De Madrás, saímos pela manhã, chegando a Villupuran às 14h, cruzando essas vastas terras indianas, férteis ou estéreis, dependendo de terem sido tocadas ou não pela divina graça dos monções. Quilômetros de areia e, então, um verdadeiro oásis, onde rebanhos de cabras e manadas de búfalos descansam tranquilamente sob a sombra das palmeiras, olhando para o céu, talvez com certo medo, pois o que dele pode cair não são nada menos que cocos pesados, que macacos ágeis e brincalhões podem jogar deles, dos altos coqueiros. Depois, plantações de arroz e outros cereais, e ao lado das árvores, turbantes multicoloridos e tecidos brancos; são os trabalhadores do campo que contemplam com esperança a terra trabalhada. Choupanas feitas de barro e folhas de palma nos lembram nossas terras; em muitas delas, o povo descansa em suas portas, de forma muito semelhante à nossa, substituindo o mate pelas verdes folhas de betel.
Chegamos a Tiruvanamallai às 18h, e lá éramos esperados por uma dama francesa, mulher de idade indefinível e que vestia seu traje de yogui. Durante muitos anos viveu no Tibete, e o simples, mas elegante traje branco com um largo xale laranja, oculta um corpo que certamente sofreu muito para merecer usá-lo. Seu marido é um grande médico bengali e parece acompanhá-la em seu ascetismo. Tem uma filha que estuda em Londres e ela, nascida em Paris, percorreu o mundo todo falando muitos idiomas e sempre buscando o que finalmente conseguiu encontrar. Hoje é bastante pobre, mas seu coração reconquistou a pureza perdida, e a confiança em si mesma a leva a uma vida heroica e vitoriosa, que só é capaz quem, como ela, vislumbrou…
Pegamos duas carretas, ela e eu em uma, meus companheiros na outra, pois esse é o único meio de transporte existente para chegar à montanha. Oh, montanha de Arunachala! Ninguém pode subir ao seu cume nem penetrar em suas entranhas. Conta-se e garante-se dela coisas maravilhosas; dizem que é habitada por grandes yogis de um lado e por seres fantásticos do outro. Parece, externamente, ter cavernas que, ao serem entradas, se transformam em palácios encantados, que dariam mil e um temas a uma nova Gerazade. Montanha de Arunachala, de tentadora beleza! Mas a todo viajante que pretenda chegar ao seu cume, ventos e pedras o impedirão. É noite, e no silêncio do caminho, só o trac-trac de nossas carretas se ouve. Chegamos ao pé da montanha e entramos por um largo caminho que conduz ao "Ashram".
O que é um "Ashram"? É uma casa santificada por ser habitada por um homem excepcional. Ele se chama Sri Ramana Maharishi. Desde criança, ele era diferente dos outros; preocupava-se com questões que a outros não faziam pensar; seus olhos e ouvidos viam e ouviam além do círculo familiar e sua alma desde muito cedo sentia-se insistentemente chamada. Sua família pertencia à alta classe bramânica, mas ela foi impotente para suprimir os sentimentos de amor e humanidade que habitavam seu ser. Estudava, mas impaciente por não encontrar nos textos a resposta ao seu eterno "por quê", fugiu de casa e foi ao famoso Templo de Madura implorar aquilo que nenhum livro lhe poderia dar. Sentiu lá uma voz que lhe dizia: "Siga-me e encontrará." E seguiu. A história é muito longa para contar. Passou fome, desprezos e ultrajes sem fim… Muitos anos se passaram antes de chegar. Finalmente, um dia, lá esteve… Ali, a divina luz da COMPREENSÃO iluminou sua mente e fez transbordar de amor seu coração.
Mas depois, esperaram-no terríveis provas em uma caverna escura e profunda, cuja porta nós estivemos no Templo de Arunachala, onde, à noite, se refugiavam os animais daninhos do local. Ali, como diz a Bíblia, cumpriu-se aquilo de que o homem poderá viver com as feras, e chegou a ser tal sua santidade que o povo inteiro conseguiu percebê-lo e ele passou a ser procurado por muitos. Muitos e muitos curou com seu olhar; e foram tantos os milagres por ele realizados que os sacerdotes do Templo, sem ele saber, o exploravam, cobrando das pessoas que queriam vê-lo… E assim foi que ele teve que fugir. E assim foi que nasceu o Ashram. Hoje, vê-se o Mestre, nele, tão pobre quanto na caverna do Templo.
Seus discípulos, nem sempre compreensivos, querem lhe oferecer comodidades que para ele são desnecessárias; e, para não recusar, ele aceitou um divã, sobre o qual repousa seu corpo nu e escultural, vestindo apenas um pequeno triângulo branco. Sempre o acompanha um grande bastão e uma espécie de chaleira muito original cheia de água fresca, feita de uma fruta grande como um melão; eu lhe dei uma cuia de mate para acompanhar.
E sentado sobre uma pele de tigre, sua recepção para todos é igual: um sorriso cheio de inocência como o de uma criança ao acordar. Essa pele de tigre, sobre a qual ele se senta, me disse um amigo, tem sua história: "Toda a região temia um tigre que por ali rondava, mas esse tigre, temido por todos, vinha dormir aos pés do Mestre. E um dia chegou para dormir; mas não se levantou mais. O animal se sentiu doente e quis vir aos pés do único homem que o havia amado. Essa é a sua pele."
Também sua vaca Laksmi vem lhe dar os bons dias, se inclina e lambe seus pés. Um salão, de uns doze metros por cinco, pintado de cores suaves, com portas amplas e janelas sempre abertas, foi habilitado por Sri Maharishi. Ali ele dorme, pensa, fala, escreve, lê e medita; ali recebe todos aqueles que desejam vê-lo ou perguntar algo.
Tiramos nossos calçados ao entrar e nos sentamos no chão, como todos. Um homem de beleza física perfeita, que parece um nazareno, com cabelo longo e levemente ondulado e grandes olhos de profundo olhar, coberto por uma leve tela branca, entra, sorri e fala com o Mestre. Quem é ele?, perguntei. – "É um advogado hindu da mais alta classe social, célebre por sua fortuna e inteligência, que abandonou tudo, absolutamente tudo, para ajudar o Mestre; hoje é seu discípulo e secretário e, como sabe muitos idiomas, pode responder à correspondência diária que chega." Fez voto de silêncio, e desde há cinco anos, só fala com o Maharishi.
Soa uma suave campainha e somos conduzidos a comer. Uma peça quadrada, com piso de pedra, é o refeitório. Sentamo-nos no chão. Somos uns vinte, além do Maharishi. Nós três, os únicos ocidentais. À frente de cada um está colocado um prato de cor verde e brilhante, pois é uma folha de bananeira. Uma senhora vestida com sari branco e um homem servem: ela, a fruta já descascada; ele, água e leite coalhado; ele, com uma grande colher de madeira, transporta do tacho de cobre para cada prato uma montanha de arroz branco, colocando à esquerda um pão caseiro, parecido com nossas deliciosas tortas fritas. Diógenes se encontraria bem aqui, pois não havia talheres; aprendemos a comer o arroz formando bolinhos com as mãos. Bastante bem nos saímos, mas sempre algo escapava, como, por exemplo, não usar a mão esquerda para nada, o que provocava risadas nos companheiros hindus. Isso me lembrava quando, em nossas antigas estadas, "aparecia um provinciano".
Terminada a refeição, dobramos nosso "grande prato" em quatro, como um lenço, e fomos, como todos, jogá-lo no lixo. E, de volta, em uma maca, esperamos nosso turno para lavar as mãos. Já eram nove da noite e começava a chover.
A senhora francesa chegou acompanhada de seu "bearer" (servo), e me convidou a segui-la, pois me levaria perto de sua casa de campo, pois no Ashram as mulheres não podem pernoitar. Saúdo o Maharishi e me despeço dos meus companheiros, com um "até amanhã!".
A noite estava escura e ventosa; desencadeava-se uma verdadeira tempestade com relâmpagos e trovões; e, como na minha infância, no campo, cada árvore parecia um fantasma; senti medo, mas, claro, não confessei. Minha companheira parecia adivinhar o que passava por mim e me disse: "¿Avez-vous peur, peut-être?" – "Oh não, madame, sou muito corajosa!" Conheço essas noites de tempestade no campo, porque sou nascida nele. Todos esses ruídos me são absolutamente familiares, etc., etc." Mas a vocês confesso que não tinha tanto coragem quanto afirmava.
Nos iluminávamos com uma pequena lanterna de querosene. Finalmente, chegamos. Me aguardava um pequeno quarto de material com uma cama de tábuas e uma mesa, e nada mais. A senhora, lembrando talvez seu passado, disse ao "bearer": "Ponha as mantas e travesseiros para a senhora, pois ela não está acostumada, como nós, a tanta dureza". Nos despedimos: "Feche você a porta e deixe as janelas abertas, para que passe o ar", me disse. Mas eu fechei bem portas e janelas quando ela se foi, pois não queria visitas de cobras, macacos, esquilos ou outros bichos. Me bastava com dois grilos roncadores que durante toda a noite, com seu canto, me acompanharam. No quesito conforto, fui uma princesa comparada com meus companheiros; pois eles, no Ashram, só tinham o piso duro como colchão. Assim se vive por aqui, absolutamente ao natural.
Às quatro e meia da manhã, ouviam-se passos e murmúrios; e, mais tarde, ao abrir um pouco a janela, vi, a uns cem metros de distância, pelo caminho principal, luzes de tochas; e depois, à luz difusa da aurora, divisei uma grande multidão desfilando em direção à montanha. Depois me disseram que, sendo um dia de festa religiosa, o povo costuma ir em peregrinação até lá; e como o sol na Índia é muito forte, e as distâncias feitas a pé são bastante longas, os milhares de pessoas se põem a caminho antes do amanhecer, iluminando-se com tochas e lanternas.
No novo dia, o tempo tinha mudado e a natureza toda entoava cânticos de louvor. Fomos ao Ashram, e o Mestre estava em meditação. Entramos na sala, ou melhor, nos deslizamos, pois o silêncio era tão grande que ele impunha ainda mais silêncio. Passaram mais de duas horas e depois um coro de homens cantou hinos védicos. Nunca senti algo igual. Não poderia comparar esses cânticos com nada conhecido; nem os coros que ouvi na Capela Sistina em Roma, puderam comunicar à minha alma algo semelhante; parecia que, ao pronunciar a sílaba sagrada, eles lançavam uma verdadeira ponte entre o homem e Deus.
A peregrinação da qual falei durou todo o dia, e as pessoas que passavam pelo caminho entravam no Ashram e vinham cumprimentar Aquele que, embora poucos compreendam, sentem, porém, que há algo muito grande nele e o adoram. A saudação era assim: chegavam ao umbral e se jogavam no chão, de barriga para baixo, com os braços estendidos e as palmas das mãos unidas: centenas e centenas de pessoas desfilavam dessa forma. As mulheres com seus vistosos saris e os braços e pernas adornados com pulseiras; os homens e meninos com roupas leves e brancas, com o cabelo solto ou sob grandes turbantes coloridos; e as meninas maiores com saias brancas e pregadas e blusas soltas, e na base das tranças, um grande ramo de flores.
O Mestre não deseja essas demonstrações, mas é tanta a gratidão das pessoas que ele não pode impedi-las.
Com grande tristeza, chegou o dia de partir; e naquela tarde, uma senhora vestida com sari azul claro bordado e duas jovens com saris verdes e lilás, respectivamente, e com flores nos cabelos, todas de beleza extraordinária, nos fizeram ouvir canções dessa terra, acompanhadas pelos doces acordes de uma vina. Os macacos entravam e saíam; igualmente os pequenos e inquietos esquilos; e algumas delas, ainda temerosas, afastavam-se de qualquer um, passeavam tranquilamente sobre as pernas do Mestre.
As duas carretas viriam nos buscar ao entardecer. Nos despedimos. Agradecia ao Maharishi pela hospitalidade, dizendo-lhe que, embora pouco tivesse falado com Ele, em contrapartida, o silêncio de seu Ashram tinha sido muito eloquente para mim. Ele sorriu da forma mais bondosa e, em seu olhar, viu-se o fundo de seus ensinamentos: Amor e Silêncio. Como Gandhi, ele demonstra que nenhum livro sagrado dita as castas da forma como os sacerdotes as apresentam, e que a mulher deve e tem que ser a verdadeira companheira do homem. Ele nos diz, como contou um jovem, que ama o silêncio, ou seja, o "maunam". E diz: "O silêncio não é inércia ou negação da atividade ou dos pensamentos; o silêncio é algo muito positivo, algo criador e mais: é a suprema paz inabalável como a rocha que sustenta sobre si todo o movimento. O silêncio nos ajuda a encontrar nosso verdadeiro EU; e quem alcançou seu eu não está inativo; grandes homens conheço que são mais ativos quanto maior é seu silêncio".
Ao nos despedirmos, ele nos disse: "Vocês visitarão o Templo de Madura?" – "Não", respondemos, "pois já perdemos a oportunidade de fazer isso, que foi quando chegamos à Índia".
"Que pena! Não vão visitá-lo?" respondeu ele. Partimos.
MAYA, S.I.
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